Des souvenirs de framboises au fin fond du jardin.

La balançoire et les pieds frôlant l'herbe fraîche.

Le course aux escargots baveux, qui finissaient toujours dans notre assiette.

La clé cachée qui menait tout droit au potager, secret de grand-père.

Pour y arriver, il fallait piquer la bicyclette du papy, trop grande, mais peu importe !

Le potager donc, et ses trésors du marché: les pommes de terre bientôt frites, les carottes bien alignées, une petite parcelle de vie.

Souvenir aussi des nains de jardin qui m'effrayaient tant quand j'étais petite. Les doigts pliés comme des serres de mon arrière-grand-père. Son sourire édenté, ses chatouilles.

Et la mamie qui vous raconte des histoires d'antan: comment faire passer des crottes de chèvre pour des bonbons au réglisse ! La boutique de peinture où elle a croisé, petite, un certain Van Gogh...

Les jouets et le baigneur dans la maison, de l'autre côté de la cour. Cette maison, elle me faisait si peur, je sentais la présence d'esprits.

Peurs d'enfant, plaisirs d'enfant.

Tous ces visages partis, qui s'effacent parfois, mais dont l'âme reste, distillant des frissons d'anecdotes !

Samedi, nous prions pour nos défunts. Je pense à toutes ces tombes sur lesquelles je ne peux pas aller. Je pense à ceux que j'ai connus et à ceux dont on m'a raconté l'histoire. Une histoire qui est aussi la mienne.